La sábila o la daga

La vida es un completo desastre—ojalá logre explicarla eventualmente desde un ángulo distinto—y  me hipnotizo contemplando cómo los demás perciben al mundo, o cómo me perciben a mí. ¿Quién escucha ese silbido en el aire que retorna a mi cabeza como un eco agudo y sostenido en el tiempo?; ¿alguien aprecia las tonalidades del color con esta misma óptica?; ¿considerarán, como yo, que la lluvia es el fenómeno natural más impredecible?.

Disfrutaría más la vida, siendo un hidratado mazo de sábila que, tras un corte vertical exuda su pulpa: frágil, pero fuente de vida para las vidas ajenas. "Debo enajenarme", pienso, para volver a mí. Es el comienzo de un plan que desembocará, si bien resulta, en el cambio de mi mundo cercano.

Lograr el cambio en otros, para barrer el suelo que ensuciamos entre todos, me empuñará la llave de la puerta que abre la ventana al colosal paisaje del ‘valió la pena’.

Me guía una fuerza natural que nos habita en el plano de la euforia silenciosa, colmando cada grieta de desesperación por no vernos reflejados en las verdades absolutas que nos enseñaron siendo niños: hay que buscarle una respuesta a todo y, callarla, si es sobre uno mismo.

Entonces, comienzo a ver los trazos que conforman la figura de un hombre parecido a su padre en juventud, especialmente idéntico en privarse del deseo de atesorar lo inservible. Soy yo, y me escucho, y me observo y me analizo, por fuera de mis propias conveniencias, martillando y astillando la frágil coraza de nácar que recubre a la vida. Abro el corte de la sábila con una daga que afilé con cuidado.

Mis introspecciones vuelven tras cada golpe, con mayor fuerza, justo cuando pienso que tengo las verdades absolutas sobre los demás, y me dibujo a mí mismo en el error. Ya pocos escuchan, observan y analizan por fuera de sus propias conveniencias. Es mejor—en ocasiones—percibirse a uno mismo como si fuéramos extraños. Saber más sobre los otros, lo que hace es darnos una daga que ha penetrado a otra daga.